Мое сприйняття поезії А.С.Пушкина

Мое сприйняття поезії О.С.Пушкіна.

Октябрь вже настав — вже гай отряхает.

Последние аркуші з нагих своїх ветвей;

Дохнул осінній хлад — дорога промерзає.

Журча ще біжить за млин струмок,.

Но ставок вже застыл…

Эти кілька рядків не малюють з точністю картини осінньої природи, але проста їх музика вливається у і заповнює її спокоєм і тишею, напливають якісь невиразні образи: повільно, кружляючи, падає сумний лист, танцюють відблиски нечастого вже сонця на що шурхотять килимах у парку, і ллють важкі осінні дощі, і заспокоюють тихі туманні рассветы.

А потім, перечитуючи втисячне улюблені рядки, захоплюєшся красою, необычайностью і свіжістю стилю. «Пишне природи увяданье», я повторюю це слово, хіба що прислухаюся до звучання. Як застосування обох, як глибоко й точно вони використані, замінюючи довше розповідь про прекрасне разноцветьи фарб осінніх лісів. А «прощальна краса»?

Мне здається, Пушкін користувався словами, як палітрою фарб. Він впевнено завдає мазок за мазком на полотно, він наповнює слова, як потьмянілі фарби, новим, яскравим світлом. Кожен мазок, кожне слово дивовижно до місця й, зливаючись, вони є прекрасну картину.

Но його вірші як яскраві, а й дивовижно музичні. Мені важко прочитати «Зимовий вечір», можу лише виконати його, оскільки музика романсу злилася із музикою вірші нерозривно. І розмір інший, не «осінній», саме «зимовий», «похмурий», «хуртовинний», у ньому кружляють снігові вихри.

И раптом кришталева чистота, і чіткість, і білизна, від якої ламає очі, — «Зимове ранок». Усе це вражає ще більше, оскільки «вечор» були давящее «каламутне» небо і «бліде пляма» місяця, але, як і распахнувшееся вікно, вливається сліпуче світило. Це іскряться сонцем снігові килими, і починається річка під кригою, і прозорий, чистий, морозний воздух.

И знову дивуєшся незвичайністю, красою та точністю описи: «Уся кімната бурштиновим блиском осяяна». Цей світло ллється з весело потрескивающей пічурки. І із подивом думаєш: «Адже він справді бурштиновий — гарний, м’який, теплий. Начебто дивишся все через бурштиновий камінчик. І який у мене не помічав цього раньше?».

А ось — «Кавказ», грізна оглушающая стихія. І тільки Пушкін побачив у ній молодого, сильного звіра. І це буря, і, дикий, б'ється в залізній клітці, побачивши птицю, і лиже, лиже голодними хвилями грізні стрімчаки, але «німі громади» лише байдуже тіснять його. І чую страшний гуркіт його метань, і як на мене, що піниста хвиля ось-ось обіллє мене з голови до ног.

Вот так кожне вірш зачаровує мене. У цьому вся дивовижний геній Пушкіна. Він словами, одними словами, ритмом і, напевно, що-небудь, що ні дано зрозуміти нам, створює Образ. Уся душа відгукнеться нею і звучатиме Музика. І це прекрасно.